Algodón

Cerca del ecuador hay un sitio con costa pero sin turistas, con sol pero sin calor. Donde el aire tiene aroma a tierra mojada y césped recién cortado. Lo llaman país de algodón.

Allí vivían los señores Sin Suerte. Esta pareja tuvo un niño al poco tiempo de casarse. Lo llamaron Juan. El pobre Juan Sin Suerte padeció desde su niñez una extraña alergia. Era alérgico a esa tierra. A las personas cariñosas y discretas que allí vivían, a sus pájaros multicolores y a los saltos de agua. Por todo esto los señores Sin Suerte se toparon con una difícil decisión. Mandar a Juan al extranjero o mudarse la familia entera. Tras consultar a la persona mas sabia del reino, que coincidía con que era la mas baja y al mismo tiempo con mayores orejas, les dijo que la mejor solución era tratar a Juan con una terapia experimental, que muy probablemente solucionaría su extraña afección. La terapia que, básicamente, consistía en construir un puzzle del mapa político del país del algodón por la noche y deshacerlo por el día, consiguió que Juan pudiera adaptarse a las exquisitas condiciones de vida de su tierra natal.

Años después, un grupo de científicos aterrizó con cantidad de equipos modernísimos para estudiar la enfermedad de Juan. Le preguntaron al curandero y este respondió “Es el único caso que hemos tenido hasta ahora de rechazo a la felicidad”.

RyC

P.D: Para Ana, porque tu lo vales!.

Fiesta Trola

Aunque el domingo ha estado bien a última hora de la tarde he vuelto a tener esa sensación idiota de soledad. Y eso que me he ido a comer un helado a Ferrara.
Luego en casa con mi prima se nos ha ocurrido celebrar una fiesta en la que cada invitado contara una mentira sobre si mismo. Algo con lo que esté descontento de su persona, algo que le hubiese gustado cambiar o hacer...yo que sé, algo que os de pequeñas punzaditas en la nuca cuando os echais a dormir.
Yo voy a decir que tengo 21 años y mi prima dirá que tiene el carné de conducir.
Ala, ya os podéis ir pensando alguna cosa. Aquí mismo publicaré fecha y lugar de la fiesta.

RyC.

Corazón podrido de latir

"Este adiós no maquilla un hasta luego,

este nunca no esconde un ojalá.

Estas cenizas no juegan con fuego,

este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo

esta letra no la protestaré

ahórrate el acuse de recibo,

estas vísperas son las de después.

A este ruido tan huérfano de padre

no voy a permitir que taladre un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca,

este loco se va con otra loca,

estos ojos ya no lloran más por ti."

J.Sabina

Teoría de la señal

Estaba comprando en el Día con mi prima cuando una idiota-pregunta me ha asaltado. ¿El amor es una variable discreta o continua?. Personalmente creo que es continua. Lo que me lleva a pensar que una máquina sería capaz de amar. Me gustaría que me dierais vuestra opinión, sobre la pregunta no sobre mi salud mental.

RyC.

Príncipe de Beckelaer

Un instante después de enterarse que su amada estaba en peligro el príncipe salió a galope de su castillo a socorrerla.

Rompió el silencio de las llanuras de la quietud con la respiración acelerada de su corcel, luchó contra los goblins en la falda de la montaña maldita y estuvo a punto de perder la cordura al ver su reflejo distorsionado en el lago de cristal. Todos estos esfuerzos merecieron la pena cuando se encontró frente a la puerta de la más alta torre del reino de los bork (donde había sido secuestrada su amada). No lo dudó, derribó la puerta, mató a los entrenados carceleros y liberó a su prometida. De vuelta a palacio tuvieron tiempo de sobra para hacerse mimos y promesas. Un mes después se casaron.

Dos años más tarde el príncipe, sin duda, hubiera perdido la cordura al volver a contemplar su reflejo en el lago de cristal. La prominente tripa no le dejaba atarse los cordones de sus botas de terciopelo, las entradas de su frente casi comunicaban con su real nuca y su antaño admirada dentadura ahora más bien parecía una montaña taladrada por una familia de enanos en busca de oro. La princesa no estaba mucho mejor, tener tres hijos en dos años le habían cambiado el carácter, y en palacio se la conocía como Lady Cuervo. Además sufría una extraña enfermedad del oído que le afectaba al habla y al equilibrio y, sin que los médicos de palacio supieran el porqué, guardaba una extraña relación con la noche y el chinchón.

Por todo esto y alguna cosa más, a nadie sorprendió que la pareja se retirara a vivir a las lejanas tierras de la risa donde, hasta el más soso, sabe contar un chiste.

RyC.

¿Dónde estabas en clase de geografía?

Comprar patatas, cebollas y unos huevos de gallina sin stress (unos pocos euros)
Pelar las patatas, freirlo todo y darle un par de vueltas en la sarén (una hora)
Ver la cara de mi prima al llegar a casa por la noche y encontrarse la tortilla en la cocina (no tiene precio)

No es ningún secreto que estoy buscando curro, así que si alguien que lea esto está interesado en contratar un pobrecito informático, estoy a su disposición. Ayer me rechazaron en otro trabajo pero con una anécdota pseudo graciosa. El tío de R.R.H.H. (siempre que pienso en ese departamento me imagino un montón de humanos en bolsas de congelación almacenados en una nave industrial, como en la serie V) me llama para decirme que el trabajo no era para mi (lo que generalmente se conoce como mandar a escaparrar) pero añade: "Tenemos un puesto en Guadalajara que creemos que se adapta a tu perfil, ¿estarías dispuesto a irte a vivir allí?", y yo le respondo "Ahora mismo no me apetece irme a vivir a Andalucía". El tío se echa a reir y yo entendí porque un rato después, cuando miré en Internet donde está Guadalajara. Si amigos, no hipotequéis vuestro cerebro estudiando una sóla cosa, que luego os sentiréis un poco idiotas.

Esta noche echan una peli en la filmoteca que tiene buena pinta, ¿alguien se apunta?. ¿Ruben?.

Nos vemos.

RyC.

¿Cuánto vale tu tiempo?

Hoy he tenido una entrevista de trabajo para una empresa de mierda, sin duda. Me han hecho ir a las cuatro de la tarde. He estado esperando diez minutos en un despacho feo, decorado por ingenieros, con libros gordos en inglés, bien a la vista.

Ha entrado un tipo gris, sin traje ni corbata, sin ética ni moral. Me ha hecho explicarle mi currículum. Después de un rato así me ha dicho que buscaban un programador junior (debe ser un programador con cereales añadidos, como el Cola Cao). Y que las condiciones económicas eran de doce mil euros al año. Pero el primer año sólo cobraba el sesenta por ciento. Eso si, trabajando el cien por cien de la jornada.

Si en ese momento hubiese tenido valor me habría levantado de la silla, le habría llamado gilipollas y me habría ido. Pero como soy un cobarde me he quedado un rato mas escuchando lo interesante del proyecto que están haciendo y no se que tontadas mas.

Ya de camino a casa he estado pensando en los disturbios en Francia por la precariedad laboral. Y no he podido evitar trazar un paralelismo con mi país y los disturbios por la ley del “botellón”. Esto aún me ha dado mas pena. ¿Cómo hemos llegado a esta situación?. ¿Cómo puede ser que una empresa pretenda pagar eso a una persona con estudios superiores por un trabajo que no es trivial?.

Francia guillotinó a su realeza y aristocracia. Tuvo una época llamada “periodo del terror” y luego otra llamada “periodo del gran terror” (una manera muy ingenieril de llamarlo). Construyeron el Ariane y el T.G.V.

Y nosotros nos rasgamos las vestiduras porque no podemos beber en la calle. En fin, estoy pensando seriamente en hacerme un curso del I.N.A.E.M. de tornero fresador y mandarlo todo al cuerno.

RyC.

Corazón

I have a brother
When I'm a brother in need
I spend my whole time running
He spends his running after me

When I feel myself going down
I just call and he comes around

Cuando R. murió a la temprana edad de veinte seis años, lo único que el forense acertó a decir a su familia fue que si hubiese tenido noventa años diría que murió de viejo.
Como en vida R. no fue ni hablador ni egoísta la familia decidió donar sus órganos e incinerar su cuerpo. Guardaron las cenizas en un baúl oxidado que no cerraba muy bien. Cuando veían una vieja peli de piratas pensaban en R.

El espíritu burlón quiso que el corazón de R. acabase en la cavidad torácica de S. Si R. y S. hubiesen coincidido alguna vez caminando por la calle o en un bar, seguramente hubiesen pensado que no tenían nada en común. Y ambos hubiesen terminado, en el mejor de los casos, fijándose en algún detalle idiota del otro como: el color de la gometa del pelo, la correa del reloj o la montura de las gafas. A pesar de esto, y por raro que pueda parecer, la operación fue un éxito y el corazón entró perfectamente. Por lo visto el cuerpo humano y los órganos internos son como uno de esos puzzles idiotas sobre caballos blancos trotando en una pradera, todas las putas piezas son blancas o verdes, pero si empiezas por los extremos se ve un poco más fácil. El cirujano quitó el corazón roto de S. y puso el de R. fijándose en los extremos y vaya si entró, como un guante.

Al principio la familia de S. estaba muy contenta por el éxito de la operación, pero no tardaron en darse cuenta que algo había cambiado. Al poco tiempo S. dejó de caminar mirando al frente y empezó a hacerlo mirando al suelo. Cuando alguien le preguntaba como se encontraba solía decir la verdad. Continuamente perdía el tiempo intentado encontrar respuesta a preguntas idiotas. ¿Porqué se asusta esa niña del perro dálmata de su abuela? o ¿porqué no se solucionan más problemas con una risa?.

Cuando S. murió a la temprana edad de veinte seis años, lo único que el forense…

RyC

But I'm a creep
I'm a weirdo
What the hell am I doin' here?
I don't belong here, ohhhh, ohhhh

She's running out the door ...
She's running out
she's run, run, run, run...
run...

Dedicado a los currantes de la feria de Aragón Educa. A tod@s.

Listas

Cuando me preguntan que es lo que te gusta en una chica yo siempre digo lo mismo, que yo le guste a ella.
.-Mi oráculo personal.


Esta noche mientras corría Via Hispanidad arriba y abajo he estado pensando en esa frase del Oráculo. ¿Qué es lo que me gusta?, ¿y lo que no?. Ya sé que es una tontada listar una cosa así, pero de todas maneras mientras corría se me han ocurrido unas cuantas y las pongo aquí. No están todas pero son algunas:

Me gusta:

• La sensación que tengo después de estar estudiando en la biblioteca o después de correr una hora por el parque.
• El olor de la gente que fuma en pipa.
• Ver como la leche se calienta en el microondas por las mañanas.
• Que todavía, a mi 26 añazos, me pregunte cosas como ¿Por qué funciona una cerradura? o ¿qué es un láser?.
• Despertarme y que haya luz en mi cuarto.
• Que me maraville una máquina. El rendimiento de un motor de combustión interna o la locomotora de un tren.
• Los primeros planos de las pelis de Wes Anderson.
• Las escenas de lavabo en las pelis de Tony Scott.
• Los abuelos que cruzan las calles con el semáforo en rojo y dando la espalda al tráfico.

No me gusta.

• La expresión “Llorar de felicidad” y “la magia del cine”
• Los miércoles.
• La sensación de estar perdiendo mi tiempo.
• No resultar interesante.
• Las ventanas que no pueden abrirse.
• Las calles con aceras estrechas.
• Pesar las frutas en el súper.
• Ver sufrir a C.C.Baxter en El Apartamento. No sé puede ser tan bueno.
• Que las parejas se besen en la biblioteca.

RyC

Antropomorfo

El chico sin futuro no era especialmente delgado ni guapo, ni siquiera tocaba en un grupo. Todo esto hacía que su principal característica (no tener futuro) no lo convirtiese en alguien carismático. Era como Juan o Néstor, pero además sin futuro.

Trabajaba cambiando las bombillas de los semáforos. Era un trabajo fácil y le gustaba, después de cambiar una bombilla ya estaba todo hecho, no había nada mas, no se podía complicar de ninguna manera y eso le encantaba.

Trabajaba por la noche, mientras la gente que puede duerme y los que no piensan en estupideces que nunca harán. Tenía un pequeño despacho en el tercer sótano del ayuntamiento. Era un cuarto pequeño, frío y húmedo. No lo había decorado de ninguna manera. Tenía un panel enorme con un montón de minúsculas lucecitas. Cada una representaba uno de los semáforos de la ciudad, si una se apagaba había que ir a cambiarla.

Cuando llegaba por la noche le daba las buenas noches al guardia y cuando se iba le daba los buenos días. “No tener futuro no me hace ser un maleducado” solía decir.

Las bombillas de los semáforos llevan un pequeño filamento de tungsteno que se calienta y produce luz. Un tiempo después alguien decidió que esa tecnología ya era vieja. Y la cambiaron por unas bombillas que no llevan filamento y que en su lugar tienen un gas que produce luz. Esas bombillas no se rompen nunca.
Al poco tiempo de poner las nuevas le echaron del trabajo. Le dijeron que se buscase un oficio con más futuro.

RyC